Que viene, que viene...

No llegamos a volverlos locos con las vacas, de nuevo te gusta la carne mechá (o no), y el ébola suena a periodista incisivo. ¿Me preocupo o no? ¿Me informo? ¿Me asusto? ¿Pienso que es una fabulación judeo-masónica de los chinos con Trump para cerrar fronteras o ganar elecciones? Ya todos sabemos que la gripe mata más y que son 14 días en casa, sin que le tosas a nadie (gesto de humildad que se debería prescribir), si te puedes permitir no currar o tele-trabajar (díselo al barrendero a la pescadera). Sí, sí, sí, pero cuando tose el de al lado, sin querer miras si tiene los ojos rasgados o lleva un pin del Coliseo... La defensora del feminismo que sale desnuda en las campanadas, la humilde que vive en el lujo y que no usa los intermitentes porque le molesta ese sonido, ha prometido que ensaña un pecho (con permiso de su marido, dice...) si en España llegamos a los 1.000 infectados. Pues vamos por casi 500, que insisto, grave no es pero sí fastidia. Y se pega más que un soltero en un cotillón. Como siempre, como con todo en la vida, calma pero prevención, normalidad pero precaución. Ojalá venga este virus a exterminar el estornudo suelto o la tos balística sin barreras, que mira que nos cuesta ponernos la manita delante...