Invierno

Pienso en esas manchas de vino tinto, que empiezan resolviéndose en un calvario y se acaban convirtiendo en un hermoso recuerdo o en un trapo para limpiar el polvo. Al final, de la manera que sea, somos los sorbos que no acertamos a llevar a la boca y se nos escurren por la comisura de los labios: el tiempo que no pesa, porque permitimos que pase sin hacer herida, frente a un puñado de buenos ratos...