Hasta el mismísimo

Llevo una temporada que cuando suena el teléfono me pongo de mal humor, no porque suene, es que me llueven llamadas para hacerme un seguro de decesos, váyase usted a la porra, no estoy por la labor de morirme, o un seguro de salud privado que promete mucho, salvo que esté enfermo, váyase a hacer gárgaras, o el banco que quiere tratarme como persona, con afecto, hasta ahora el trato era de mero número en sus listados, o esa eléctrica que te cruje con la factura y te oferta una tarifa para ahorrar. Hasta el arco del triunfo de unos y otros, máxime cuando les da igual la hora, lo mismo me pillan comiendo, echando la siesta, o cuando no, el típico que llama desde el otro lado del Atlántico y me sobresalta el descanso en plena madrugada. El negocio que se está haciendo con nuestros datos es bestial, se venden listados de teléfonos, dirección y hasta edad, al mejor postor. Para no ser soez y maleducado suelo colgar, pero ganas me quedan de mandar al teleoperador, que no es el culpable, a la mismísima mierda. Cuando quiera un servicio, lo buscaré, mientras tanto, a cascársela.