Por Nuria López Priego
En un mundo aquejado del mal de Maniqueo y construido a golpe de contrarios, casi cualquier sustantivo, verbo o adjetivo encuentra su antónimo: Hombre-mujer; amar-odiar; bueno-malo. Está comúnmente aceptado que la mente tiene que reducir y clasificar para alcanzar el entendimiento, pero, si se analiza con detenimiento cada dicotomía, la realidad y la mirada del observador empiezan a añadir los matices, las subjetividades, la relatividad.
Y descubrimos que nada es lo que parece, que la pared se muestra límpida hasta que empieza a desconcharse. Y, entonces, cobra fuerza otra idea: que lo bello existe porque hay algo que resulta abominable; y que el fuerte debe su vigor a que otro ha asumido el rol de débil y le permite cualquier humillación.
Lo mismo ocurre en el séptimo arte. Clasificamos y encasillamos. “El cine español es malo” porque es fácil hablar de lo que no se conoce y la denostada serie B es “vomitiva” porque no tiene presupuesto y sus actores son desconocidos y es un maremágnum de absurdos. Pero, más allá de cualquier reduccionismo simplista y tópico, la serie B es sinónimo de supervivencia y de heroicidad. De imaginación desbordante, como la de ese mediocre cineasta llamado Ed Wood que quería hacer una película de terror y filmó la quintaesencia del cine no ya de serie B, sino de serie Z. A este tipo de cine, tipificado como “B”, pertenece Elvira. The mistress of the Dark. Una comedia de 1988 inspirada en la figura de Vampirella que, más allá del mito erótico que creó el cómic, rezuma descaro, desparpajo y atrevimiento. Elvira es un cóctel a prueba de puritanismos. Una mujer de armas tomar: “la vanguardia de la retaguardia” y “algo más que dos tetas”. Un personaje de culto en un sistema clásico y clasista que la relegó a la “B”, doe la que es reina y señora, con Jesús Franco de partenaire.
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